ALGUNAS CALENTURAS DEL 2006

Se va a tomar por saco el año y, por una vez, le damos al cante ya cantado. O sea, que vamos a recordar algunas letrillas publicadas en este tiempo para dar una pequeña visión de conjunto sobre el pica-pica que el Puñetas elabora para el Arco dos veces por semana.

Así anduvo la cosa por el 2006 si vuesas mercedes no mandan lo contrario.

¡MUY BUENAS!: Sólo recordar que aquí le damos al lingotazo de la sátira y la ironía más de lo debido, aunque con la suficiente delicadeza para no herir más que lo estrictamente necesario. Si lo nuestro fuese sadismo nos habríamos apuntado desde hace tiempo a un partido político y hasta es posible que ya estuviéramos provocando calamidades desde alguna poltrona. Mas lo nuestro es puro y duro entretenimiento en plan ajo y agua, sin ánimo de lucro ni de enmienda. Nos gusta el deporte y, encima, lo practicamos en nuestras horas de ocio. En unos tiempos en que las ideas se acortan a los tres renglones y medio, aquí seguimos enganchados al troglodítico discursete del folio completo, con su preámbulo, nudo y desenlace clásicos.

DAKAREANDO: La idiocia no tiene límites ni fronteras, pero unida a la obscenidad eso sólo se da en un único evento deportivo: el rally Dakar.

FUTBOL, GRANDEZA Y MISERIA: No me vale eso de que los jugadores trabajan con una enorme presión ambiental y corporal. Ni que a veces no pueden controlar sus instintos más primarios. Ni que es comprensible que los millones que ganan se les suban a la cabeza en vez de bajárseles a las piernas. Cuentos chinos de gente con menos conocimientos y moral que una cacatúa tropical. La responsabilidad que llevan consigo en todos sus actos, dentro y fuera del terreno de juego, es algo más que personal. Emocionalmente representan a miles y miles de personas, a pueblos, naciones y culturas. No debería ser así, pero desgraciadamente lo es. Y si no saben comportarse como es debido, la más implacable de las justicias deportivas y económicas debería caer sobre sus locas y desnortadas cabezas.

LOS POBRES SÓLO HACEN BULTO: Ya se sabe que los equipuchos están para rellenar y hacer bulto, mientras que los equipazos actúan para la Historia, aunque luego sus enormes éxitos y pequeños fracasos deban conseguirlos en lucha desigual contra los parias de la tierra. (…) O mezclamos a los ricos y a los pobres con idénticas reglas y posibilidades o rompemos la baraja y hacemos una liga de pobres y otra de ricos, para que se vea claramente el pastel. El embuste de ahora –chicos y grandes mezclados con reglas que favorecen exclusivamente a los grandes- es una tomadura de pelo digna de mi ilustre peluquero.

FLORENTINO SE CAE DE LA GALAXIA: Don Florentino se ha quitado un enorme peso de encima con su dimisión. Ahora muchos de los antiguos pelotas y lameculos le llaman cobarde y acusica. Sí, ha llevado al Real al primer puesto del hit parade publicitario y económico, pero sus chicos son un desastre jugando al fútbol. Para los cantamañanas y destripaterrones de la prensa del colorín futbolero, sólo vale el 1-X-2. ¡Horror, tres años sin títulos! ¿Y qué, capullitos de alhelí? ¿Y lo que nos hemos reído? ¿Y la fama, y el ligoteo y el fardeo que nos hemos traído con el cuento marketinero de los galácticos?

AL FINAL NO HAY HUELGA DE ÁRBITROS: Sólo arbitré una vez un partido de fútbol en mi vida, a unos chavales de dos ciudades distintas en un campamento veraniego allá por el Pleistoceno, cuando el fútbol todavía no era una religión y cuando había más fair play que ahora. Cuando llevaba veinte minutos de encuentro les dije a los jugadores: “ahí os quedáis, imbéciles”.

QUÉ POCO HUMOR VA QUEDANDO POR AHÍ: Verán el día que el bueno del Ronaldinho comience a declinar. Su bella e ingenua sonrisa será calificaba por más de uno de rictus bobalicón y subnormal. Y es que muchos no sólo viven instalados en el malhumor si no que aborrecen al prójimo bienhumorado. Pues que les den morcilla.

EL ADIOS DE CONCHITA: El Puñetas se enfrentaba a un partido de Conchita Martínez como los buenos aficionados taurinos lo hacían ante una corrida de Curro Romero: temiendo salir defraudado por el resultado global, pero esperanzado en disfrutar de algunos minutos en que el arte y la magia relucieran incomparables.

LLANTINA FUTBOLERA: Debe ser cosa de los tiempos modernos desquiciados y paranoicos que nos han tocado vivir. Esto de llorar de alegría, considerando el triunfo de los demás (de los trotones que salen al campo y quienes los entrenan) como si fuese propio, es digno de estudio por los especialistas del ramo. Uno salta de alegría por un gol si tiene el muelle emocional flojo, pero ver el careto tembloroso y lleno de lagrimones de miles de aficionados viendo un partido o celebrando una victoria –por muy “histórica” que sea-, pa mí que roza lo paranormal o, cuando menos, lo exótico.

¿CICLISTA? ¡NI HABLAR DEL PELUQUÍN!: ¿Cómo va a extrañar que sea precisamente en el mundo del ciclismo donde se den los mayores casos de dopaje? ¡Pues naturalmente! O te dopas para aguantar las tres semanas de carrera, en que no puedes pillar ni un vulgar resfriado porque no te dejan curarlo, o la cagas. No hace falta ser un lince para darse cuenta que sin sobredosis artificiales (más allá de los macarrones, el arroz, las barritas de cereales y el Acuarius) no habría dedos de una mano con que contar a los ciclistas que acabarían el Giro o el Tour. ¡Y encima tienen la desfachatez de ponerles un tiempo límite de llegada a la meta!

MURIERON CON LOS PANTALONES CORTOS PUESTOS: En la mayoría de los países árabes, la carne está carísima. Una pierna aireada de tenista puede costar un balazo y un cuerpo de mujer futbolera –que las hay- sin velo y sin ropas que la cubran por completo –ya me dirán como se juega a la pelota así- vale dos lapidaciones, una para matar y otra para rematar. Si desde esta bitácora solemos tener el mal gusto de poner a caldo los desnortados excesos de nuestros hinchas y aficiones, lo de estos salvajes disfrazados de humanoides sólo merece el más absoluto de los desprecios.

OTRA VEZ SOMOS FAVORITOS: Ji, ji. Somos favoritos. No lo han dicho los jugadores, que tontos no son y saben algo del paño. Lo han dicho casi esos tropecientos mil periodistas que necesitan vender humo antes de que sus jefes les quemen el trasero. En nuestra futbolera vida de equipo nacional nunca hemos ganado nada, ni siquiera la pedrea. Pero somos favoritos. Nuestros equipos de la Liga, plagados de extranjeros hasta las orejas, se las ven y desean para llegar de vez en cuando a alguna final europea, con la excepción de este año anormalmente victorioso. Pero somos favoritos. Quitemos los galácticos al Real y los magos al Barça y nos quedarán unos equipillos muy monos… para la segunda división. Pero somos favoritos. Nos tienen tan acostumbrados a cualquier embuste, farsa o estupidez que nos las tragaremos hasta la bola. ¡Somos favoritos!

OPÁ, A TOMÁ POR SACO ER MUNDIÁ: Yomelo pasao pipa estos dias. No por la selesion sino por las gachíes quevisto, la serveza quemebebío y las tonterias quehe echo. Ezque a esto seviene ar mundiá, no a otracosa. Y a sufrí con los niñatos de la selesion. Claroque ellos no tien culpa. Sison así de poquitacosa y de pitiminís, se debe a losque los suben a los altare porque meten cuatro churros de vé en kuando y por los milloneti que les meten enel borsillosin rascá bola. Así que ya vé, má viejo é el Sidán y le moja laoreja al Raú de los cojine, que sillega a nasé en Fransia no ubiera pasao de segundaregioná. Muscho Casilla pero tres champiñone se comió el marte. Mucho tiburón Pujol y musho Bogart Xavi, pero sin los piños del Ronaldiño, no hasen ná de ná. Tiés rasón kuando dises que funsionamo grasias alas legiones extranjeras, la internasioná furbolera y el puñao de divisa que les damo.

LA MUERTE DE UN BALONCESTISTA: Entró a canasta pero chocó contra su defensor. Los árbitros le pitaron falta en ataque. Era su quinta personal. La expulsión del encuentro. Tenía fama de jugador visceral. Enfadadísimo, se propinó un brutal cabezazo contra el soporte de la canasta. Pero allí no había protección alguna. Sólo una barra de hierro. Jankovic cayó fulminado y ensangrentado. Confiesa al médico entre gestos de enorme dolor que no siente las manos. Por el camino afirma repetidas veces que va a morir. En el hospital diagnostican que se había fracturado la tercera vértebra cervical. Se quedó tetrapléjico para toda su vida. Por un vulgar desahogo.

CAMPEONES DENTRO Y FUERA DE LA CANCHA: Lo que hace falta es que el éxito de nuestros baloncestistas trascienda a los festejos de rigor, el “semos los mejores” y el olvido mediático y todo se traduzca en un incremento ostensible de la práctica deportiva del deporte de la canasta en nuestros colegios, institutos y calles. Ese sí que sería el auténtico éxito derivado del triunfo que ahora todos celebramos.

1001 ODISEA NACIONAL-FUTBOLERA EN EL ESPACIO: “El fútbol español es una asombrosa galería de paquetes. Marcelino, Gento, Rexach, Amancio, Marcial, Gordillo, Butragueño, Guardiola y Raúl fueron futbolistas mediocres elevados por razones del comercio patriótico a una categoría muy superior a la real. En un siglo España no ha dado un solo futbolista importante”. (Arcadi Espada)

HOMBRES DE FÚTBOL, NO, HOMBRES DE TEATRO: Jodé, si es que Raúl no tiene ná que envidiarle al Cruise, Casillas a Fernando Tejero, Etoo a Denzel Washington, Ronaldinho al Murphy o Beckham al Alfredo Landa en sus años del destape. La pena es que en la representación no haya papeles femeninos, porque entonces la temática teatrera daría más juego.

FAYR PLAY, ¡QUÉ ORDINARIEZ!: Hubo un tiempo en que había una caballerosidad ejemplar en las competiciones deportivas. Hace muuuucho tiempo. Los señores que iban a disputar un encuentro se saludaban cortésmente dándose los buenos días, tardes o noches, se preguntaban por la salud de la señora o novia respectiva y no se regalaban una cajita de bombones porque el bolsillo andaba más tieso que una mojama. Tiempos en que el personal jugaba por amor al arte, a veces costándole el dinero, porque creían ciegamente en el dicho “cuerpo sano, mente sana”. No había patrocinadores, así que las camisetas lucían impolutas, sólo con el escudín del equipo y el número. Y cuando acababan, a menudo los dos equipos hasta se echaban unas cañas a la salud del rival, se hubiese ganado o perdido. La gente acudía a los estadios a pasar el rato viendo a aquellos seres tan fuertotes y sanotes darle a una pelota como si fuesen niños chicos.

UNAS CUANTAS PILDORITAS: Marcar a un equipo contrario 76 goles en un partido de fútbol sala es de juzgado de guardia, un abuso de menores, una vergüenza. Si hay algo que un deportista debería tener claro es que jamás hay que humillar al vencido y esos 76 goles son como 76 puñales clavados en el equipo contrario.

LA HORROROSA COPA DEL REY: Se la van a cargar. Quiero decir, que a este paso no dura unos cuantos años más. Y es que, en unos tiempos de sobresaturación futbolística, o se organiza una competición copera como dios manda o al invento le quedan cuatro telediarios. La jornada de la Copa del Rey del miércoles fue un desastre completo de espectadores, en consonancia a eliminatorias tan emocionantes como el Écija-Real Madrid, el Portuense-Valencia o el Badalona-Barcelona. Ojo, eliminatorias nuevamente a doble partido.

DE LA GIMNASIA DE AYER Y HOY: El Puñetas echa la vista atrás, a los años 60-80, y recuerda con poca nostalgia aquellos trotes interminables alrededor del campo, para seguir luego con marciales ejercicios de brazos, piernas, tronco, abdominales, planos inclinados, estiramientos jamoneros en las espalderas y martirologios varios. Señor, señor, si lo que estábamos deseando los pajaritos aquellos era que el profe nos diese un balón de furbo o baloncesto para empezar a correr como posesos en busca del gol y la canasta. Han pasado muchos años y no creo que haya nadie que siga enseñando en aquel plan de prietas las filas, manos al hombro derecho del tío que tienes delante y más firmes que una vela.

DON PAQUITO, GRACIAS POR EL RECUERDO…: Paquito Fernández Ochoa. Un inesperado invitado en la mesa olímpica y alpina en que todo el bacalao se lo comían los austriacos, italianos, alemanes… Se coló de rondón por puro milagro. Sin ayudas públicas, sin preparación en centros de alto rendimiento, con toda la historia en contra... A veces es que llueve hacia arriba para que algunos desharrapados puedan contarlo…

EL PRESIDENTE EGÓLATRA Y LA AFICIÓN DESMEMORIADA: Cuando los buenos resultados no llegan porque las cosas se hacen mal o regular, los primeros que te saltan a degüello son aquellos que meses atrás te daban besos hasta en el cielo de la boca. Y eso le está pasando al ínclito Lopera, de un tiempo a esta parte. En algo más de un añito ha pasado de estar en la cumbre del éxito a caer en la mayor de las desgracias. Los que antaño lo consideraban más bético que la madre que los parió, ahora le llaman de todo menos “bonico”. ¡Quién le ha visto y quién le ve, don Manué!

MÉDICOS A SUELDO DEL BALÓN: Los médicos andan como locos buscando como prevenir las lesiones. La mejor manera sería que los jugadores abandonaran el fútbol por el parchís y a la oca, pero eso no cuela. También que fueran menos burros y en vez de arrearse estopa se cuidaran más de la ética y estética futbolil. Tampoco les vale pues el espectáculo y el negocio se irían al garete. Así que, para prevenir, lo mejor es “aprender a caerse”. ¡Cómo si ya no supieran de sobra cómo hacerlo para que el arbitrucho pite penalti o le saque la tarjeta roja al rival!