EL PRESO POLÍTICO DEL OLYMPIQUE DE MARSELLA

 

Sabemos que la Justicia en España (fiel reflejo de la desnortada casta política que padecemos, pues no en balde quienes hacen las leyes no son los jueces si no los políticos) es imprevisible: lo mismo te cae un año de separación de tu hijo por darle una bofetada que te dejan libre tras matar a un chaval. Conociendo a su máximo representante, un tal ministro Bermejo, al que se le da mejor la caza del jabalí que la cosa de su departamento (pese a lo cual afirma el camarada que tenemos la mejor justicia de la Historia, je, je, perdón pero es que me entra la risa) a nadie puede tampoco extrañar que enfrentarse a ella sea algo parecido a jugar a la ruleta rusa: nunca sabes por donde te saldrá el tiro.

-Coñe, Puñetas, a los deportes, por favor.

Todavía hay gente que piensa que el deporte está en el limbo, que es cosa de otro planeta, que todo es cuestión de batir un record, de meter un golete en la otra portería o de dar pepinazos a una bola. Eso era antes. Ahora cualquier noticia o asuntejo deportivesco está más relacionado con la economía, la justicia, la política, la psiquiatría o la tontería que con lo estrictamente deportivo. Por ejemplo: se celebra un partido de fútbol. Digamos entre un equipo español y otro francés. El encuentro es de alto riesgo no porque los jugadores jueguen a hachazo limpio si no porque las aficiones respectivas se tienen ganas. Los franchutes llegan a nuestro país con ansias de juerga y jarana. Hay que meter tropecientos policías en el campo, pagados entre todos los ciudadanos, para mantener controlados a unos salvajes que no se sabe de donde sacan los cuartos para viajar, hospedarse y entrar en los campos de fútbol, aunque suponemos que alguien les paga a cambio de algo. Pese a todo se arma el follón. Luego interviene la organización mamarrachera que organiza el  invento (y que obtiene pingües beneficios) diciendo que la policía se extralimitó en la represión y que no saben ser profesionales. No la paga de su bolsillo y, encima, pretende dar lecciones de cómo tienen que actuar los maderos. Tienen un morro que se lo pisan. Punto y aparte.

Al cabecilla matón de la afición marsellesa se le enchirona porque ha sido pillado con la silla entre las manos y otras cosas peores. Todo con la loable intención (en parte alcanzada) de partir la cabeza a algunos policías. Los hinchas franceses exigen la liberación de su líder, al que basta ver en imágenes para darse cuenta del coeficiente mental que alberga en su sesera. Amenazan con matar a aficionados atléticos en el partido de vuelta si no se le suelta pronto. Y a todo esto, ¡estamos hablando de deportes, claro! La UEFA se lava las manos, como Pilatos. Y en éstas que la justicia española, con una celeridad inusitada, dicta sentencia sobre el pájaro del Marsella: tres años y seis meses de cárcel. El amigo, sus compadres y los abogados defensores ponen el grito en el cielo porque imaginaban que los jueces españoles se la envainarían con el hincha, dada la proverbial manga ancha que lucimos por estos pagos. Lo que no esperaban es que, de vez en cuando, la manga se estrecha hasta el ahogo más risible. No sólo no han dado unos besitos en salva sean sus partes al golfo marsellés (que, ya me lo imaginaba, también tiene una venilla cainita española) si no que lo han mandado a lanzar escupitajos durante una temporada a Alcatraz o como demonios se llame su futuro hotel (con oferta permanente del gratis total, que eso siempre consuela mucho).

Los gabachos menos civilizados, claro, se han enfadado cantidubi y han soltado por su boquita de piñón lo que no está escrito: la traductora era una inútil, el fiscal se dormía, los jueces son unos vanidosos y España es una vergüenza. Todo esto se lo podía haber ahorrado el Santos Mirasierra de las narices –que así se llama el gamberro condenado por "un atentado contra los agentes de la autoridad"- si se hubiera quedado en casita viendo el partido por la tele. Ir a tocar las narices a la casa del vecino es de muy mala educación, sobre todo si es policía. Pero lo peor de todo es que a este impresentable (como los miles de aficionados ultras de los dos clubes y de otros) lo van a convertir en mártir. El futuro que se le presenta será glorioso: teles, prensa, homenajes, libros biográficos y –quizás- hasta rodar una película… Porque, como dijo su abogado (otro impresentable), “Santos es un preso político”. ¡Coño, qué bajo ha caído la política!

Vaya desde aquí nuestro desprecio más glorioso hacia la gentuza (son pocos pero arman mucho ruido y nos cuestan bastante dinero) que usa el fútbol para satisfacer sus neuras filonazis y psicopáticas a cambio de “apoyar” con vandalismo puro y duro a “su” equipo. El día que empiecen a entrar en la cárcel ciertos dirigentes demasiado comprensivos con estas acémilas -tan comprensivos que a algunos los tienen en nómina- quizás será cuando se ponga la primera piedra para acabar con la violencia gratuita y la estupidez supina que reina en algunos encuentros furboleros.

-Vaya, Puñetas, te has quedado descansando…

-En la gloria, amigo, en la gloria… El infierno se lo dejo al Mirasierra y a sus colegas de otras nacionalidades, incluyendo la española. 

PARA PROFUNDIZAR EN EL TEMA

1. La violencia en el fútbol.
2. El juego de la violencia verbal en el fútbol
3. Agresividad y violencia en el fútbol.