NI GALÁCTICOS ANTES, NI CHATARRA ESPACIAL AHORA

No veas la que se ha montado porque el Madrid ha quedado eliminao en la Champion Li. (Lo reciente de Getafe es, simplemente, la resaca). Editoriales, reportajes a doble página, litros de adjetivos en las teleles, esquelas funerarias a gogó… “El ocaso de los dioses”, tituló el periódico del pluralista Polanco. Y todo el mundo rasgándose las vestiduras, haciendo sangre y vertiendo vinagre. ¡Cómo le encanta al personal rasgarse las vestiduras y echar bilis sobre el prójimo!

Pues no es pa tanto, chavales. Ni antes los galácticos eran maravillosos, guapos y rumbosos, ni ahora son unos apestados feísimos que no saben ni darle al agua mineral. Hizo fortuna el término “galáctico”, inventado por algún periodista mamón que seguro ahora será el primero que despotrica de tanto astro sideral. Seamos serios por una vez (hablando de fútbol, es difícil) y digamos las cosas por su nombre: ni el Madrid era el mejor equipo del mundo por tener en su nómina a unos cuantos ases de la publicidad, ni desde lo de Turín ha quedado convertido en pura chatarra futbolera. Si hablamos de propaganda, entonces sí: Beckham es el hombre mejor vestido del planeta, Zidane es un malabarista del Cirque du Soleil que se pasó al futbolín para hacerse rico, Ronaldo se mueve más que las tetas de la Obregón y Raúl es un gladiador romano que trabaja más que una tropa de albañiles. Pero si dejamos la farándula y el cachondeo, la cosa es más sencilla: un equipo de fútbol debe ser eso, un equipo, y no un grupo de faranduleros, por muy buenos que sean individualmente.

Juntar a algunos de los mejores jugadores del planeta (una definición absurda, por propia definición, pues el “mejor” lo es en función y gracias a los demás) puede ser tan descacharrante como contratar a los mejores violinistas del mundo y ponerlos a tocar juntos en una orquesta. Aquello será una guerra de egos y un galimatías de sonidos inarmoniosos. El director de orquesta haría mejor en dedicarse a tocar el violón en una estación de metro. Pues eso es, pero en pobre, un equipillo de fútbol: una pequeña orquesta donde debe haber de todo, como en botica, y no sólo excelsos violinistas.

En todo equipo que se precie (obvio que no hablo de "este" Madrid), debe de haber futbolistas que cumplan los roles más diversos para que eso funcione como una piña piñonera: El guaperas, que coge la pelota como si fuera papel de fumar, sirve para vender camisetas y poner el careto en las afotos. El currito (o negrero), dedicado a correr los 90 minutos en busca del tiempo perdido. El ogro, para partir las piernas a los rivales e imponer respeto en el área propia. El robaperas, encargado de quitar la pelota a todo el que la lleve y que no sea del equipo. El mayordomo, dispuesto a servir los mejores pases al niñato, ese delantero centro que no hace ni el huevo, pero que tiene un olfato de gol único. También hacen falta los motorizados, esos que se dedican a correr más que los gamos, preferentemente pegados a las bandas, para poner en bandeja las pelotas al niñato y al oportunista, otro violinista imprescindible, que está ahí para cazar mariposas y goles. En fin, que un equipo se hace con gente de esta calaña y que no sea buenísima para que así rinda todos los días y no se quede tirada en el césped tomando el sol o un gintonic entre spot y spot.

¿Y el líder carismático, el cemento que une tanto ladrillo suelto? –preguntará sagaz el lector inteligente. Pues sí, también es necesario e imprescindible, pero todo a su tiempo. Ya tenemos a la orquesta al completo, pero falta la guinda. Ese que cuando todo está perdido, dice ¡al río! y logra salvar los muebles. El que reúne todas las condiciones (pero en chiquitito) de sus camaradas de equipo. El que carga con la cruz de sacar las castañas del fuego cuando el incendio abrasa hasta al masajista. Y que todo lo hace fácilmente, como el gachó ese de las películas que tras pasarlas canutas, en un golpe de efecto, mata a los malos, se hace con la chica, la besuquea y pone el the end del flim, digo film. Un solo líder y no cinco, porque entonces la chica se hace un lío, los malos se aprovechan y nunca llega la hora de poner el fin al asunto.

Ya decía que en el Madrid no hay nadie que represente tal cual a todos estos feligreses referidos. (Cosa que, por cierto, empieza a ocurrir en el Barça). Y así no hay equipo que valga, sólo propaganda y mucha cara. Porque, vamos a ver, ¿cuántos campeonatos y trofeos han ganado estos pseudo-galácticos? Un par de Champions, un par de Ligas y muchos miles de millones de pelas. No es poco pero tampoco es una exageración, salvo lo de los sueldos. Además, el fútbol es también suerte (sobre todo el fútbol moderno, donde marcar un gol es tan difícil como encontrar la lámpara de Aladino), y un solo golete puede encumbrar o arruinar toda una temporada. Y un golecillo se puede marcar de rebote, de penalti, de carambola o de remanguillé. Antes los marcaba el Madrid y ahora se los marcan a él. La diosa fortuna, que es muy veleta y muy putera.

De modo que ni antes galácticos ni ahora pura chatarra espacial. Los chicos del Real sólo son excelentes futbolistas que en otros equipos destacaron/destacarían mucho más como individualidades al tener un equipo trabajando para ellos (¿será necesario recordar el caso Morientes/Mónaco?) pero que ganarían menos y saldrían todavía menos en los anuncios y fiestas de guardar. La Real orquesta es una jaula de grillos que necesita más que a un buen entrenador-director de orquesta, a un domador o un prestidigitador. O sea, una utopía, ¿verdad Camacho y Luxemburgo de mis entretelas?