LAPORTA, ESE HOMBRE

Hay gente que, como las monedas, viene al mundo de cara: buena familia, buen careto, buenos estudios, un coeficiente intelectual potable, unos buenos padrinos, una profesión interesante y un pastón en los bolsillos. Ya sólo les falta ser presidentes de algún club de fútbol. El bueno de Juanito Laporta lo ha conseguido. Guapo, con dinero, inteligente y –para más recochineo- presidente del Barça, club de fútbol de campanillas y “algo más que un club”, según reza el Almanaque Zaragozano. Además de todo esto, el bueno del Joan es un espléndido showman que lo mismo se queda casi en pelotas en un control del aeropuerto, que se inventa unas trolas tremendas para fardar ante la prensa y los socios, que monta unos numeritos la mar de folklóricos en los prolegómenos o descansos de los partidos del Nou Camp. El último de ellos ha sido el presentado este sábado con motivo de la visita del Osasuna, donde la Coordinadora de Asociaciones para la Lengua Catalana mostró en el césped una pancarta en favor de la promoción de la lengua catalana y un mapa donde aparecía la Comunidad Valenciana dentro de los "países catalanes". Y claro, a los valencianos dicho numerito les ha sentado como una patada futbolera en ciertas partes pudendas. Y es que, para completar su perfección poliédrica, nuestro querido president también gusta de hacer política pachanguera, eso sí, siempre en representación y con el visto bueno de los más de cien mil socios y de los millones de simpatizantes que el equipo catalán tiene repartidos por medio mundo. Don Joan pertenece a ese gremio de personalidades que les das la mano y se la quedan, junto al brazo y el hombro, si hace falta. A eso los cursis lo llaman “carisma” y “liderazgo”. Así que muchos otros presidentes y clubes, como bastante gente de a pie, empieza a estar hasta el gorro del discurso político laportiano. Consecuencia: están poniendo a caer de un burro a este hombre que se cree “algo más que un presidente”. Cualquier partido de éstos le pagan con la misma moneda cuando el Barça juegue fuera de casa, sacándole al terreno de juego una pancarta con el “No al Estatut” o “Sí al trasvase del Ebro” o vaya usted a saber qué tema político-polémico. Don Joan será muy lanzado para ciertas cosas, pero está jugando con fuego y el mundo está rodeado de pirómanos tanto o más peligrosos que él. Aquí puede arder Troya. Por estas razones, en un club algo más serio que el Barça (por ejemplo, el Getafe) al presi ya le habrían dado la voleta y echado al pilón a ver si se aclara, no confunde las churras con las merinas, separa el trigo de la paja, distingue entre lo que es un presidente futbolero y un representante político y no se hace la picha un lío con temas que a Pujol, Xavi, Valdés, Ronaldinho, Deco, Etoo y demás personal cualificado les importa un carajo y parte de un rábano. Eso sí, meterse en política todo lo que se pueda, pero al paredón o a galeras con todos aquellos que, aún siendo cuñados del jefe, tengan ciertas simpatías con el franquismo. Porque esa es otra. En España, en Cataluña o en el Barça se puede ser de ETA, nacionalista, republicano, monárquico, de derechas o de izquierdas, ciego o sordo, liberal o estatalista, aberzale o tonto del haba, yonqui o constructor de pisos, pero franquista no: es un crimen de lesa majestad. Vamos a ver: ser franquista, como su cuñado, cuando el capullo de Franco estiró la pata en la cama hace ya la friolera de 30 años, es una excentricidad como otra cualquiera. Un hecho arqueológico, una memez, una falta de inteligencia. Pero, bueno, hay cuatro gatos que tienen ese capricho y mientras no maten a nadie, no insulten, no roben o infrinjan el código penal, se supone que tienen derecho a vivir, a trabajar y –si tienen un cuñadísimo como presi del Barcelona- a ser su mayordomo, lavaplatos o jefe de seguridad. Y ese ha sido el papelón que ha tenido Alejandro Echevarría, familiar cercano a don Joan. Hasta que semejante atrocidad ha salido a la palestra y no veas el numerito que se ha montado. Y Laportita, todo acojonado (es que, a pesar de su imagen, también es mortal), negando como San Pedro que su cuñado fuese un enamorado del tipo que nos puteó durante 40 años. En vez de echarse para adelante y defender con el máximo morro lo que es normal: -Sí, ñoras y ñores, yo también soy humano y tengo mis debilidades. En Cataluña defendemos mucho a la familia (Pujol colocó a sus hijos y esposa y hasta Maragall tiene a su hermano a la derecha del tripartito) y yo no iba a ser menos. Cierto que Alejandro nos ha salido una oveja más negra que el carbón pero ni muerde ni hay derecho a que lo enviemos al psiquiátrico. Yo mismo era un independentista radical y miren por qué aguas procelosas me muevo ahora. Démosle una oportunidad de redención. No ha cometido aún ningún delito. Y el día que lo cometa lo colgaremos del marcador, cabeza abajo. Lo prometo por la mare de deu y la escolanía de Montserrat. Algo más o menos hubiera esperado del lumbreras del Laporta, no esa huida hacia adelante rodeándose de pancartitas, himnos y politiquerías ajenas al mundillo futbolero y esa patada en el culo al cuñao porque el pobrecico lo pierde por Franquito, en un alarde de coeficiente político-mental cercano al cero patatero. Al final, como no espabile y siga haciendo travesuras, nuestro gran líder se va a quedar sin cuñao, sin pancartas y sin el Barça. No se puede ser perfecto, macho.