TODA LA VIDA NADANDO CONTRA CORRIENTE Y AL FINAL SÓLO SE ACUERDAN DE TI PORQUE SALES EN PORRETAS

Unos de los deportistas más habitualmente desconocidos son los nadadores. Debe ser porque la mayor parte del tiempo andan escondidos entre el agua. También porque hay países donde la tradición nadadora sigue siendo escasa. Porque su práctica para la alta competición exige más sacrificios de los debidos, amén de una cualificadísima preparación técnica que sólo está al alcance de unos pocos. Por no hablar –finalmente- de que parece un deporte sólo apto para la raza blanca. Si mi servicio de documentación no me falla (que suele fallar porque sólo se basa en mis recuerdos neuronales), en los JJOO de Sidney 2000, participó por primera vez en la historia un nadador negro. El hombre se llamaba Eric Moussanbani y bastante hizo con no ahogarse en el transcurso de la carrera. Cuando llegó a la meta sus competidores ya se habían duchado. Dicen las crónicas que 8 meses antes del evento todavía no sabía nadar. Quizás exageren.

No es hoy el día señalado para discutir esta cuestión racial, pero como no quiero dejar a los interesados (yo mismo) in albis, aquí va un enlace donde se explican estupendamente sobre el particular. En España nunca hemos hecho nada en la natación competitiva salvo con algunas individualidades, habitualmente emigradas a los USA. Desde hace años, sin salir del país se puede aspirar a una alta cualificación pero falta materia prima. La natación exige un esfuerzo continuado y rutinario que muy pocos son capaces de mantener; cuesta dinero, tiempo y dedicación en los años más jóvenes, donde los padres también tienen que colaborar y, sobre todo, no da un duro salvo para unos escasísimos privilegiados. Un mal negocio, vamos.

Por eso tiene mucho mérito que la nadadora malagueña María Peláez –a sus 30 años- siga estando entre las mejores de España en su especialidad de mariposa. También porque hay pocos relevos. Pese a lo cual (fue la deportista más joven de la Olimpiada de Barcelona, con 14 añitos) es prácticamente una desconocida. Y eso que con su último título ya colecciona 50 campeonatos de España. Fue campeona de Europa en Sevilla en 1977 (la primera españolita en lograrlo). Lleva cuatro olimpiadas a sus espaldas y todavía confía en lograr la marca mínima para la próxima de Pekín. Mucho entreno y sacrificio para poco sueldo y poca fama. Y si no te conoce ni dios hay poca publicidad y poca pasta y dan ganas de apearse de la piscina. Así que, cuando está cercano su adiós, ha aceptado salir en el “Interviú” con una entrevista y unas cuantas fotos ligerita de (o sin) ropa. Nada del otro jueves. Pero en un país de asnalfabetos y catetos –especialmente mediáticos- lo suyo iba a traer cola.

Para empezar, se queja María que el entrevistador ha escogido de la larga entrevista lo que le ha salido del níspero, dejándola en una posición poco airosa en ciertos temas. (Hagan la prueba, señores/as. Realicen unas manifestaciones o concedan una entrevista a algún plumilla de medio pelo y luego léanse con un buen vaso de tila al lado. Les aseguro que casi siempre maldecirán al periodisto por su visión sesgada, cuando no equivocada, sobre lo que detallada e ingenuamente le contaron). Y luego están, claro, las afotos. Ahora todos la llaman para comentarlas.

-Por un lado no pensaba que iba a tener tanta repercusión y por otro no es lo que quería decir, aunque no me arrepiento –ha dicho la Peláez, que ahora ya sabe que más de 20 años de endemoniados entrenamientos (más de 10.000 metros diarios en piscina) y medio centenar de títulos nacionales se quedan en nada comparados con tres fotos medio en pelotas-. Me parece una catetada que me llame todo el mundo por las fotos y no por los logros.

Pues, hija, es lo que tenemos. Claro que si el experimento sirve para que te lleguen algunos contratos publicitarios, bien empleado estará. Al fin y al cabo hoy todo el mundo se quita la ropa para una buena causa: bomberos, amas de casa, deportistas, azafatas y hasta viejecitas. No es por nada, pero donde se ponga una buena nadadora de bellas formas y prietas cachas (o un nadador), que se quiten los demás. Que tengas mucha suerte y que todos lo veamos...

BOCAZAS A BABOR Y ESTRIBOR - EL ALPINISTA QUE AMABA LAS MONTAÑAS

BOCAZAS A BABOR Y ESTRIBOR. El mundo del deporte está lleno de bocazas. Gente que parece que se va a comer el mundo y a los rivales, cayendo luego en la más absoluta de las miserias y de los descréditos. Uno de los que usan gratuitamente la lengua con mayor celebridad y contumacia es el señorito Del Nido, el mejor presidente del mundo como corresponde al mejor club del mundo: el Sevilliya C.F. Nada más conocer que en octavos de la Copa le había tocado en suerte al Barcelona de los Cuatro Fantásticos que Nunca Juegan Juntos, el amigo se despachó bien despachado: “La mala suerte es para el Barcelona, que va a caer en octavos de Copa”. Sin ninguna duda. Con un par. Pero ayer, tras el partido de vuelta, quien quedó eliminado fue su Sevilliya del alma. ¿Y ahora qué, Nido mío? ¿Dirás que lo tuyo era una corazonada, que te lo había dicho una gitana en la acera de la catedral, que ese día estabas eufórico porque te había tocado la lotería? ¿Qué vas a decir ahora, querido deslenguado? No dirás nada, ni que perdiste una ocasión de oro para –antes de la eliminatoria- haberte callado como un caballero. “No sé como acabará la eliminatoria, señores. Son dos grandes equipos y puede pasar cualquier cosa. Esperen un par de semanas y verán quien gana y quien pierde”. ¡Era tan fácil! Los lugares comunes de siempre y ahora no correrías el riesgo de que algunos te digan que eres un experto en hacer el ridículo. Los que son del Barça todavía no han parado de reír a tu costa. ¿Aprenderás alguna vez, querido bocazas?

EL ALPINISTA QUE AMABA LAS MONTAÑAS. La edad no perdona y a los 88 años ha fallecido Edmund Hillary, el hombre que a las 11,30 del 29 de mayo de 1953 alcanzaba por primera vez la cumbre del Everest en compañía del sherpa Norgay Tenzing, realizando así una de las mayores gestas de la exploración moderna. De natural humilde, el éxito no se le subió a la cabeza. Después siguió con sus grandes aventuras, como su visita al Polo Norte en avioneta, cuando ya tenía 66 años. Pero siempre con una máxima: el respeto por el riesgo y por la naturaleza. Por eso, él quiso sobre todo a las gentes que vivían en las montañas, especialmente al pueblo sherpa, al que ayudó fundando hospitales, escuelas, puentes, y a recuperar su naturaleza maltratada. Porque Hillary fue el primero, pero tras él han venido muchos con mucho menor mérito y conciencia. Tanto ha cambiado el Everest que en una ocasión lo calificó como “el mayor basurero del mundo”. En Nepal lo consideran como un héroe y los sherpas no digamos. Muchos éxitos deportivos nunca se alcanzarían si no tuvieran el soporte anónimo de gente modesta que nunca sale luego en los diarios ni en las pantallas. Hillary siempre ayudó a los porteadores y éstos –bien nacidos- siempre han sabido agradecérselo. Por eso son ellos los que más le lloran en el último adiós. Los tiempos del romanticismo y el aventurerismo sano quedan bien lejos. Señor Hillary, descanse en paz en las alturas que siempre amó y respetó.

EL HIMNO DE PAULINO: UNO CONTRA TODOS Y TODOS CONTRA UNO.

Ya está aquí, queridísimo público. Recién salido del horno de dos organizaciones privadas que se han arrogado el derecho unilateral de poner letra al himno de España. El COE (un gobierno en la sombra, cuyos pies lamen algunos gobiernos de los de verdad) y la SGAE (otro poder fáctico, cuyo fin básico es esquilmar a los ciudadanos, acusándolos previamente de piratas y bandoleros) han puesto las mimbres –junto a unos cuantos expertos de la nada- para que ya podamos dar por concluida la fase “creativa” del invento. Ahora es cuando empieza lo bueno.

No hacía falta ser muy listo para imaginarse que la letra parida no iba a gustar a nadie, pese a que ha superado a miles de competidoras. Por resumir el sentir general, citaré lo que decía el editorial del diario EL MUNDO: “Un himno cuya literalidad y semántica invitan más a la hilaridad o al bochorno que a cualquier forma de identificación personal o colectiva. (…) La letra resulta ñoña y burda en su forma, añeja y artificiosa en su contenido, rancia y lejana en sus connotaciones y un atentado estético en su conjunto”. Sólo le ha faltado decir al editorialista que, encima, cada vez que alguien la entone deberá pagar a la Sociedad General de Autores Descerebrados.

A ningún partido político le ha gustado la letra. “Ni imaginativa, ni singular. Antigua, caduca, rancia. Recuerda a himnos pasados. No tiene sentimiento, ni emoción ni historia”. Hasta una famosa juez que suele aplicar el Derecho torcido porque antes que por las normas legales lo tamiza por el forro de su ideología, tilda la letra de “patriotera y machista”. “¡Es cursi, empalagosa, usa el masculino de forma abusiva…” Queda claro que en este país hay muchos listorros/as, menos uno: Paulino, el autor de la letra. Un parado de 52 años. “He escrito a la patria que yo entiendo, la que coge el metro y paga la hipoteca”.

La soledad de Paulino me obliga a defenderlo. (El COE y la SGAE sólo están en el tinglado para recoger las medallas y las carteras ajenas: que les vayan dando…). Así que el Puñetas (cuya opinión personal sigue siendo la misma que ya reflejara en junio) sale en defensa de Paulino frente a tantísimo ilustre como tenemos en el Parlamento, la prensa, la interné y hasta en las alcantarillas. ¿Sólo unos pocos vamos a ser capaces de defender a Paulino? ¿Qué país del mundo podría presumir de que la letra de su himno la ha realizado un parado cincuentón, poco ilustrado, natural de un pueblecillo que casi nadie conoce?

No descalifiquen sólo la pobre literatura de este hombre, natural de Granátula de Calatrava (Ciudad Real). Sean constructivos y escriban también “su” letra. A ver qué tal les sale. Listos, que sois todos unos listos. Quiero ver la letra del himno realizada por la redacción de EL MUNDO, por la Ejecutiva del PSOE, por el Coordinador General de IU, por la jueza Comas y por tanto genio de boquilla. La voz había que haberla levantado cuando el asunto empezó a andar allá por el verano, diciendo que era y es una empresa imposible. Además de absurda. Si entonces callaron, ¿a qué vienen ahora estos graznidos? ¡Hagan también su letra para que así podamos comparar! El Puñetas –que no quiere himnos ni en pintura-, a las malas, siempre preferirá la de Paulino (que habla de cielo azul, verdes valles, justicia, democracia y paz) a otras que ya conocemos dentro y fuera de España cuyos ecos loan a guerras, fanfarronadas, tiempos de María Castaña, revoluciones perdidas, reinas estiradas, campesinos que ya no existen y otras reliquias dignas de museo.

Paulino, hijo. Guarda tu himno bajo siete llaves, aunque ahora lo defiendas con más huevos que tu paisano el Espartero, y espera que el Parlamento decida hincarle el diente al asunto en vez de trabajar en otras cosas más serias. Verás lo que nos vamos a reír, amigo…

PD: Un punto de vista que también suscribo.

JODIDO DAKAR, JODIDOS CLUBES

SE JODIÓ EL DAKAR. Mala leche, tú. Por culpa de Al Qaeda, nos hemos quedado estas navidades compuestos y sin novia. O novio. Quiero decir, sin ese rally de la solidaridad con los negritos africanos que todos los años por estas fechas esperamos como maná del desierto: el Dakar. Se han jodido esas bonicas y poéticas imágenes consistentes en ver como unos locos cacharros la mar de contaminantes navegan sobre las dunas hasta que algunos quedan despanzurrados boca arriba o atrapados bajo la arena. Un bello espectáculo que los negritos africanos tenían el enorme privilegio de ver en vivo y en directo. O en muerto y en directo, porque casi todos los años algún morenito (o alguna cabra) la palmaba a consecuencia de un atropello dakaril. Sí, también abandonaba el Dakar con los pies por delante más de un piloto, pero eso ya entraba en el sueldo y en las estadísticas. ¡Todo sea por el amor al motor y a la aventura! Este año se fastidió el invento, especialmente para los participantes más modestos, que ahora no saben cómo van a pagar sus deudas contraídas con los patrocinadores o los bancos. También el Puñetas se ha quedado sin su ya clásico artículo sobre la carrera más idiota del mundo. No están los tiempos para ir derrochando gasolina por lugares donde la vida no vale un pimiento, sea por culpa de Al Qaeda, el hambre, la política de tribu, la sequía o el desértico desierto. Pese a lo cual algunos pilotos hubieran dado una mano por mantener el Dakar: la amenaza terrorista sería un aliciente más de la carrera. Finalmente ha predominado el sentido común. Sólo cabe esperar que al menos Coma, Roma, Arcarons y los suyos mantengan su palabra y distribuyan material sanitario y médico a través de su Fundación “Dakar Solidario”. A este Dakar, oye tú, ninguna objeción…

SE LOS LLEVAN CON TODO EL MORRO. Los que sí se van a África este año son los jugadores nativos que juegan en las ligas europeas y sudamericanas. Empieza la Copa de África de fútbol y –un suponer- hasta un total de 154 futbolistas de España, Francia, Inglaterra, Alemania e Italia han sido convocados por sus selecciones para participar en esta competición. Algunos jugadores andarán alejados de los clubes que les pagan durante un mes. Así que la cara de idiotas que se les ha quedado a los equipos europeos que “ceden” a sus jugadores africanos es para ponerla en un marco fosforescente. Claro que, los bien pensantes siempre podrán decir que la cosa es una contribución del primer mundo al tercero, lo cual ablanda el bolsillo al tiempo que calma conciencias. Yo sugeriría a los clubes afectados, con permiso de los señores bien pensantes, que no paguen las nóminas de los jugadores que se han ido a África durante los días que no están currando: que lo haga la FIFA a través de sus propios presupuestos. Y si ésta se pone farruca, que la demanden ante los tribunales por pirata y bandolera. Mientras se deciden (que no lo harán, los miedicas), sólo cabe confiar en las oraciones y rogativas a los santos predilectos para evitar que los chicos regresen hechos polvo de la África africanera. Que me corran a gorrazos si es de recibo que se te lleven gratis por todo el morro a algunos de tus mejores asalariados y encima tengas que pagarles una suculenta pasta a fin de mes.